Depressão

O vento ruge frio e neve
Por entres os ramos despidos adormecidos;
Uma dor profunda e breve,
À qual fugimos olhar porque a também sentimos.

De uma janela embaciada,
Olhar sem réstia de brasa esperançada,
Velho cansado, morreu na altura que arriscou,
Que ousou pensar que tinha ganho uma batalha que não existia?

Quem o salva?
Quem o salva se são apenas lã e tecido que o aquecem,
Enquanto o resto da floresta o esquecem?
Quem o salva quando a fogueira que é apenas combustão
Que ele a própria criou, já começa a minguar?

Forte é o homem que depois de extinguido
Continua em pé…
Corajoso, ou estúpido, é aquele que batalha desarmado
O abismo das maravilhas e do fim da Fé.
Herói é aquele que combate mas morre na glória do que protege.

Ouvi S’pectros negros da evolução
Que do primitivo e abominável nos tiraram
E ao ódio e à instável paixão nos entregaram!
- Por mais obscura e fria seja a verdade que acontecer,
A glória do humano que chora e é fraco
É o Morrer e Renascer!